Es la luna

Cuando abrí mi primer blog, hace poco más de diez años, escribía casi todos los días. Había encontrado una forma de expresar que me hacía sentir libre, que me obligaba (una obligación autoimpuesta) a inventar mundos, personajes, situaciones con dolor, con humor, con vida. Por primera vez en mi vida me atrevía a escribir ficción y varias cuestiones cotidianas que me interesaba retratar o que necesitaba sacar de mí. A la par, iba leyendo a otras personas ante las que me maravillaba por la facilidad con la que parecía que hilaban sus ideas por escrito, personas que me hacían sentir, que me llevaba a seguir sus situaciones, opiniones, creencias. Poco a poco se formó una comunidad, las ideas iban y venían en forma de posts y comentarios. Yo no contaba con miles de seguidores pero quienes me leían eran suficientes para mí, encontré calidez en sus palabras, una relación de atención mutua con personas a las qué tal vez jamás vería cara a cara y otras con las que, hasta hoy mantengo algún conta

Vamos de nuevo. Escribir. Necesidad de silencio y soledad. Tranquilidad para pensar, para escucharse. ¿Necesidad? Intento de huidas fallidas. Escribir, ¿cómo acto de soledad? Si la paradoja es esperar ser leída, acogida. Escribir para sentir que hay algo más que el deber cotidiano; no sólo el asalariado es el que necesita voz. Escribir para evitar que les otres para los que estás, para les que eres, te devoren. Antropofagia, ginofagia como acto de amor más que como acto de deseo. La sacrificada no es joven ni virgen, aunque igual le sacan el corazón, igual muere un poco. Escribir dicen, como acto de resistencia ante lo que nos cansa o escribir para sublimar lo que duele. Escribir como una forma desesperada de afirmarse frente a todo eso que no eres. Como todes, escribir para permanecer, escribir también para soñar, alguien ha dicho que para sobrevivir. Escribir cuando ya no puedes decir pero no puedes dejar de pensar. Escribir por la alegría de saber (a abuela no la dejaron ir a la es